A Bizz e o tempo

Reclamam dos meus horários. Aproveitam-se da minha nobreza. Suspeitam (de mim) desde o princípio. Mas a verdade, estimada leitora, é que bravomikefoxtrot já nasceu atrasado.

Minhas memórias de infância são cobertas por uma névoa de nostalgia - não da infância, mas do que veio antes dela. O baú de moedas do Império, a coleção de selos, os jogos de tabuleiro no porão da fazenda.

Comecei a andar de kart e Nelson Piquet já tinha esmigalhado o pé em Indianápolis. Cheguei ao Maracanã com Renato Portaluppi gordo e no Fluminense. E quando aprendi o caminho da banca, a Bizz ostentava aquele tenebroso "Show" no cabeçalho.

Para quem gostava de rock nos anos 90, isso implicava aturar capas seguidas de Marisa Monte, Carlinhos Brown e Skank, alternadas com os intermináveis arquivos perdidos do Renato Russo. A irreverência e a verve que fizeram o nome da revista tinham virado caricatura. Embuste. Textos de 15 cm assinados pelo Zeca Camargo.

Semana passada, reclamei que as revistas não têm opinião, os críticos acabaram, ninguém quer saber o que fulano do segundo caderno achou do show. Aí a Bizz voltou. Com Mick Jagger na capa e a promessa de jornalismo musical de verdade.

Vou comprar. Será que vale os dez real?